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Desenmascarando a Madame Calalú Carta a la escritora del artículo París amarillo…

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A ver Madame Calalú con C ¿Qué te propones? ¿Confundir a la gente? ¿Echarme tierra? Si bien al tema salsero «Madame Kalalú» de Rubén Blades y Willie Colon (1981) le precede una versión en plena puertorriqueña «Madame Calalú» de Cortijo y su combo con Ismael Rivera en la voz (1960), tienes que tomar en cuenta que mucha gente no sabe eso, ni mucho menos que has pensado dar a conocer tu faceta más política firmando con C y la más salsera firmando con K.

Querida ¿Tú no te das cuenta de que todo es política? Que así hables de salsa y de otras tantas cosas, hablas de política. Ponte seria y deja de escribir artículos seudo periodísticos. Asume tu peo (problema). Asume que eres una de tantas doctoras o profesionales frustradas. Que te mandaste una pila de años estudiando pa’ un coño. Que no sacaste tu permiso de residencia porque querías regresar a Venezuela y que ahora tienes que ver como haces para ser una inmigrante y no morir en el intento.

Menos mal que me tienes a mí. Así que no reniegues de mi presencia. No me sigas escondiendo en el armario porque estoy cansada del puto anonimato. Búscame bolos (actuaciones). Sigue en esta misma línea, mejórala y no te desgastes: https://bit.ly/2LGhvml. Contribuye a que el mundo sepa que existe una versión diferente a la «Madame Kalalú» del ex – dueto de Blades y Colon. Deja de perder el tiempo. Céntrate.

Mira, el artículo París amarillo: performances de la violencia (2018) que gentilmente te publicaron en el portal web Aporrea, y luego tus compañeros del Observatorio de antropología del conflicto urbano (OACU), no está mal (https://bit.ly/2QZgjAk), pero tú sabes que eres capaz de cosas mejores y más si te alías conmigo. Además, dejaste muchas cosas en el tintero. Por ejemplo ¿Por qué no dijiste que la policía te apuntó? ¿Qué te tocó subir las manos para demostrar que no llevabas nada en ellas? ¿Y que entre tanta corredera —perdón danza para no obviar tus interpretaciones y las del gordito que te dirigió la tesis—, te cagaste y te fuiste caminando más de una hora hasta tu «casa» porque muchas estaciones de metro estuvieron cerradas durante la jornada reivindicativa? Y como se te atravesó un nefasto Decathlon por el camino y necesitabas una maleta te compraste una marca KIPSTA, pese a que los Gilets Jaunes habían escrito horas antes en las afueras de Dior: Le peuple veut du dior pas KIPSTA (El pueblo quiere Dior no KIPSTA).

Asimismo, ¿Por qué que pusiste en pie de página la referencia performática de lo que estaba pasando ese mismo día en La Bastille (https://bit.ly/2RpPIvR) y probablemente donde nos hubiésemos sentido más en nuestra salsa? ¿Tú no ves que la gente no se los lee y que tu hiciste una tesis doctoral de lo que otras investigaciones subestimaron y dejaron como nota al pie? Y para rematar ¿Por qué después le mandaste a la gente de Aporrea un vídeo subtitulado en español de la canción «On Lâche Rien» (No nos rendiremos) para publicación sin verificar si se trataba de esta u otra reivindicación? ¿Y por si fuera poco luego les escribiste entre disculpas y justificaciones, por aquello de la vigencia del No nos rendiremos, para liarla más? Coño chica, van a pensar que estas/estamos locas. Menos mal que Eric Toussaint te salvó el culo (https://bit.ly/2Am1eP8), pero no siempre habrá gente que lo haga así que rectifica. Tú no ocupas ningún espacio de poder y si te lo propones no te costará mucho hacerlo.

A grosso modo eso era lo que te quería decir. Quizás deba agregar que dejes de hacerte pasar por arrecha (brava), a ti que te encantan los animales sabes que perro que ladra que no muerde y luego esconde la cola… No enloquezcas con la situación en Venezuela y con otros avatares asociados. Mantén distancia y categoría como los establecimientos Montecristo (cuña ochentera venezolana). No seas como el hombre de la canción de Soledad Bravo y Willie Colón y déjame bailar en paz (https://bit.ly/2BQosgj). Y si no practica yoga, fúmate un porro y sobre todo no me niegues porque juntas todo, individualizadas nada.

Madame Kalalú con K de rebeldía…
Desde «un no lugar» ¡como bruja al fin!
albamaroa@gmail.com

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Unes línies a manera de record d’en Víctor C. López i un poema del seu llibre “Rakia” (2003)

Marc

Per Marc Morell (OACU)

Benvolguts,

Vull compartir amb vosaltres la recent desaparició d’una persona que sense ser amiga amiga, potser ni companya, ha significat molt per mi. Es tracta d’en Víctor C. López, autor del poema que dóna nom a ma tesi i que, entre d’altres mogudes que tengueren com escenari el Barrio (així es referia ell a aquesta amalgama de carrers, edificis, però sobretot de les gents diverses dels marges orientals Centre de la Ciutat de Mallorca), estigué implicat amb les ocupacions del Carrer de Botons de mitjans dels 1990s. Per ventura l’episodi de la història okupa més alternativa i menys institucionalitzada possible de Ciutat. Jo el vaig conèixer pels voltants del 2003 a S’Aixopluc, cau on s’hi amagaven els darrers escolims del Centre, reducte d’indis i de pobrea volandera d’on vessaven iniciatives fresques com la vida mateixa.

Jove, massa, en Víctor ens deixà fa un parell de mesos mentre dormia. Fou un llibertari de mena com pocs que dugué al seu extrem el seu enteniment d’una vida plena. Cantautor, actor, aturat, artista, membre del Loco Circo, fester… A finals dels 1990s, quan arribà l’URBAN de la UE per a oferir la confiança que alguns trobaven necessària per al procés de gentrificació des Barri endegat pel PERI de Sa Gerreria, s’hi oposà com pocs i en un episodi digne d’esment, per tal de mostrar la hipocresia que allotjava aital reforma “integral”, com alguns picatosts de torn l’adjectivaven, s’hi presentà per a poder aprendre un ofici artesà al nou Passeig de l’Artesania que havia de dinamitzar artesanalment el barri, tot ensinistrant la seva fauna a fer d’artesans per als visitants. Un fracàs total encara a dia d’avui.

Mai li donaren lloc per a fer feina, ni per a estudiar-hi, ni per a viure-hi, ni per a res. No era prou “mono” degueren pensar. Fou ell mateix qui es feu lloc entre tant d’enderroc sedegós de requalificació a uns baixos del Carrer Sant Bonaventura on el vaig entrevistar ja fa anys. Efectivament, el lloc s’ho feu ell mateix. Així de bonament venturós era en Víctor, qui em confessava, sense ser-ne mai prou explícit, l’autoria de les pintades cínicament reivindicatives que em sorprenien cada cop que passejava pels carrers des Barri. Ell mateix demostrà amb la seva traça, de factura mai millor dit artesana, l’actitud espoliadora del projecte de substitució de classe que significava aqueixa reforma des Barri. En Víctor també rodà documentals casolans que tenien per tema aquesta transformació barrial (aquí cal entrendre casolà com qui entèn un dinar casolà, és a dir, bo com toca). Els seus concerts, d’un punk de cantautor àcid alhora que alegre, fet a brams recorda una tira que li publicaren a premsa, ja han fet història i ara només desig trobar si algú els enregistrà perquè de ser tant de casa molt em tem que en Víctor no es preocupà gaire d’enregistrar-los.

El cas és que ara hi ha una penya ben variada que li està muntant un homenatge per l’octubre d’enguany. Es troben cada setmana per a preparar la festa i hi he d’anar per a compartir amb ells el que en Víctor compartí amb mi, per a compartir, en definitiva, en Víctor amb ells. A més, hi ha la idea de treure a la venda el disc en el que estava treballant darrerament i donar els guanys del disc i de l’homentage a la seva filla que porta nom de mes de pluges, necessàries en una illa encara ara més xorca.

M’he entristit molt per la seva pèrdua. Havíem de quedar per a fer un cafè, o per ventura eren unes birres?, per a parlar de ma tesi, del seu disc, de muntar o desmuntar quelcom plegats, ara no ho record bé. No som molt de “fer patrimoni”, menys de “fer patrimoni” d’algú. Però ara que tenim tants espais patrimonials a l’illa, ara que excel·lim en cultura culta, és hora de reivindicar un llegat més nostrat, uns valors, i aquests sí que ho són, sense els quals no tendríem la lluita que ens fa ser qui som. A en Víctor li dec, precisament, les lliçons de lluita quotidiana que desprenia quan parlava. Però també li dec la força del títol de ma tesi que ell ja no veurà, li dec molt especialment el contingut brechtià del poema que encapçala aqueix títol. Perquè, siguem francs, Víctor, si bé és cert que hi hagué flors, moltíssimes, que s’esmarciren en Es Barri, cal recordar el que ens deia al 1967 aquell altre il·lustre peça d’artista de De André: “dai diamanti non nasce niente dal letame nascono i fiori”.

Flors i abraçades, moltes. I que la son duri, onírica, perquè sense en Víctor Ciutat és cada cop més senyoritinga, més turística, més autoritària, més incívica (ara que ens pretenen civilitar per enèsima vegada), més especulativa que mai, en definitiva, com diu el poeta, més de color merda. El poema ja el coneixeu i sinò, us el pas. La foto és del timbre de quan vivia a Sant Bonaventura.

Salut i bons aliments,

Marc Morell, antropòleg social indignament indígena

La flor y muerte de un barrio

Qué es poesía,

el verde, el azul,

pelirroja, la coja,

de aquí, pa’llá.

La barra de pan,

ahora chili que pum que pam,

el mojito y la calle del Simón,

la guitarra que no calla

y mi canción.

¡Calla! Que me calle dice el vecino

y se calló

¡pero que te va a caer!

que con esa mala leche

no te aguanta ni tu sombra,

dos minutos de silencio

y hará la pita al compás

que pum, que pam, que pum,

¡que esto no se pué aguantá!

Que va y llama la Bernarda, aquí a la

municipá

¡que se paren los tambores!

¡que me enseñe esté el carné!

¡que se ponga del revé!

que nos ha salido chulito, acompáñeno

al cuarté.

Jodé, jodé, jodé

Me cauen la ostia,

esto son ganas de ¡joder!.

Dos horas cogiendo dato

soy yo quien paga los plato,

los plazo, la juerga, y al ejecutó

vaya uté con quién?

de vuelta en la calle

me voy a comé.

Corre el aire marino

por la calle del viento,

en uno de sus extremos ella llora

perdida de su amor,

él gira la esquina

y desaparece en la lluvia

creyéndose libre por alguna razón.

Los tejados se hunden en sus casas

prohibidas al indigente,

abandonadas

puertas tapiadas de ladrillos y farsa.

Excavadoras hambrientas

se nutren del encanto del empedrado

y andamios especuladores

repasan la pintura de lo que fue un

alquiler asequible,

razonable, en fin, barato

dejando de color mierda todo nuestro

casco antiguo

¡Socorro!

Crece el juzgado racista y expulsa el

acorde gitano,

expulsa a las putas, encierra al camello,

desahucia al viejo zapatero, a la viuda

pensionista,

a mí, a la vecina y al colega,

la panadera, el barbero, el posadero, la

estanquera,

los gatos, los perros, las bicicletas

y el cuento de la lechera,

pues desde ayer, el sol en el barrio,

es sólo de quien pueda pagarlo.

(Víctor C. López 2003 Rakia. Palma: Ediciones Desesperadas: 34-35).

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